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    24 Februar

    Mis letras... mi vida...

    En respuesta a un joven que le había preguntado si era un buen poeta:

    "Tu preguntas si tus versos son buenos.  Me los has preguntado a mi y lo has preguntados a otros antes de mi.  Los mandas a revistas.  Los comparas con otros poemas, y estas perturbado cuando algunos editores rechazan tus esfuerzos.  Ahora... te suplico que dejes todo eso.  Tu te estas fijando en lo externo y ante todo no debes hacer eso ahora.  Nadie puede darte consejo ni ayudarte, nadie.  Solo hay una manera.  Busca dentro de ti.  Busca la razón que te pide que escribas; encuentra si esta extendiendo sus raíces en las partes más profundas de tu corazón, admite ante ti mismo si tendrías que morir si te sería prohibido escribir.  Esto ante todo --preguntate en la hora más trasquila de la noche: ¿debo escribir?  Cava dentro de ti mismo para una respuesta profunda.  Y si la respuesta es en lo afirmativo, si a esta sincera pregunta la respuesta que encuentras es un fuerte y sencillo "Debo", entonces construye tu vida alrededor de esta necesidad; tu vida hasta en la hora más indiferente y pequeña debe ser una señal de esta necesidad y un testimonio de ella."
    23 Februar

    Poetas y poesía

    Esto me lo dejo Iria hace algun tiempo en un comentario, releyendo mi espacio lo encontre y me parecio digno de un blog, sobre todo en estos días que los pensamientos andan tan confunsos que no se dejan atrapar por las letras espero que te guste tanto como a mi.

    Ariel

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    "La gente tiene una idea muy equivocada de los poetas ... ¿Qué cómo se reconoce a un poeta de verdad? Nada más fácil: un poeta de verdad es aquel que se juega el pellejo en cada uno de los poemas que escribe, lo cual significa que no hay nadie tan valiente (o tan temerario) como un poeta de verdad, quizá porque tampoco hay nadie tan vulnerable. No digo que un poeta de verdad no pueda ser un caballero cortés, de ideas políticas aburridamente razonables, un padre de familia amantísimo y un ciudadano probo. Por supuesto que puede serlo; de hecho, suele serlo. Pero detrás de su apariencia civilizada se agazapa siempre el corazón en pie de guerra de un cazador de cabelleras o de un comanche sediento de sangre. ... El oficio de poeta consiste en cazar la verdad, asi que para ser un poeta de verdad, no hay más remedio que lanzarse a esa misión suicida. Por eso el poeta siempre está en guerra. El poeta de mentira está siempre en paz consigo mismo, no en guerra consigo mismo y también con los demás. No es infrecuente que le ocurra como al gran poeta medieval catalán Jordi de Sant Jordi que escribió: Y no tengo paz y no sé con quién hacer la guerra. ... Hay gente que contempla con pesimismo el futuro de la poesía. Yo no ... Mi optimismo no se funda en ningún hecho objetivo, ni siquiera en la evidencia de que se lee más poesía de lo que se cree, ... se basa en un hecho más humilde pero para mí mucho más decisivo... Se dirá que no son muchos, no sé si son buenos o malos, y la verdad es que me importa un rábano: lo que sé es que son necesarios, que es lo que tienen que ser los poetas".

    22 Februar

    YO

    Es dificil dar una mirada sincera y desinteresada cuando se trata de verse a uno mismo. A veces nos queremos demasiado como para ser sinceros y reconocer que estamos exagerando las cosas, a veces simplemente preferimos obviar el hecho de que nos estamos fallando a nosotros mismos, por eso existen los diferentes trastornos como "baja autoestima" o "exceso de autoestima" quizas es cada vez más común en nuestro mundo encontrarnos con el segundo disfrazado del primero. ¿cual debe ser la medida de mi amor propio? Debe ser el suficiente para tener un buen concepto de mi y poder tener un buen concepto a los demas, nuestro amor propio es  la medida para amar a mi vecino "como a ti mismo" ¿como me amo sin caer en megalomania? ¿cual es el balance? ¿como sé cuando estoy siendo egocentrico y egoista? durante tiempo hemos combatido la "baja autoestima" sin darnos cuenta que por alli se nos colaba ese pequeño gusano del egocentrismo y sus funestas consecuensias. Quiero tener el balance correcto, no sé si lo tengo y no tampoco sé como tenerlo.
    Ariel
    21 Februar

    ya quisiera yo

    Hay de todo tipo de cantantes, los comerciales, los semi-comerciales, los que no son comerciales por mediocres y aquellos que no son comerciales porque son demasiado buenos, y hay cantantes como es Ismael Serrano, sinceramente a veces me identifico demasiado con lo que dice...  a veces el sabe como expresar lo que estoy pensando y no tengo palabras para hacerlo para muestra un boton, esta canción que se llama "Ya quisiera yo" y que bien pudiera haber escrito yo de haber tenido el talento porque refleja mucho de mis sentimientos ¡ah! ¡quien fuera poeta!.

    Ariel

     

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    Ya quisiera yo ser librepensador,
    no oír el rugir de tripas de tantos, ni su llanto, ni su dolor,
    establecerme correcto, filósofo, neutral, independiente,
    manejarme bien con toda la gente.

    Ya me gustaría a mí alinearme con los no violentos,
    regalar flores, descalzo, arrancadas de algún tiesto,
    sin tener que poner la otra mejilla para nadie,
    a no ser amenazado por ningún indeseable.

    El caso es que me afectan las cotidianas tristezas,
    la de los supermercados, la del metro y las aceras,
    también las que me quedan lejos,
    las de los secos desiertos, las de las verdes selvas.

    El caso es que me parecen buena gente,
    algunos luchadores del ocaso,
    que se parten el pecho por ser escuchados,
    que morirán en alguna esquina, tiroteados.

    Quisiera ser más listo, pasar de largo,
    saberme libre de culpa y limpio de pecado,
    y ser alma caritativa, Maria Goretti o santa,
    sufrir sólo un poquito, sólo lo que Dios manda.

    No entender de política, ni de sus actualidades,
    convencerme que es red de araña, nido de alacranes,
    y mutilar mi alma y mi esencia de animal social,
    saberme superior a tanta frivolidad.

    El caso es que me afectan demasiado,
    la tristeza de los suburbios, el drama urbano,
    saber que seremos caníbales dentro de poco
    y que no habrá carne suficiente para todos.

    El caso es que me afecta, quizá más de lo normal,
    tener tanto miedo al cruzar mi portal,
    ver que arde mi ciudad o que sangra el asfalto.
    Quizá debería ver menos el telediario.

    Quisiera ser más listo, adoptar bien la pose,
    librarme de etiquetas, hasta la de hombre,
    y entender que sólo yo me entiendo
    y que no me entiende nadie,
    ser un buen ciudadano formal y respetable.

    Omitir de mis canciones
    palabras como: compañero, obrero,
    justicia, guerrilla, paz, hambre o miedo,
    y hablar del amor, de cosas bonitas, de mis recuerdos,
    contar alguna anécdota graciosa
    de cuando era quinceañero.

    El caso es que me afectan las cotidianas tristezas,
    la de los supermercados, la del metro y las aceras,
    también las que me quedan lejos,
    las de los secos desiertos, las de las verdes selvas.

    El caso es que me parecen buena gente,
    algunos luchadores del ocaso,
    que se parten el pecho por ser escuchados,
    que morirán en alguna esquina, tiroteados.

    20 Februar

    Dudas y respuestas

    Quiero suplicarte cuanto puedo –-que seas paciente hacia todo lo que no está resuelto en tu corazón y que intentes amar las preguntas mismas.  --No busques ahora mismo las respuestas que no te pueden ser dadas porque tu no serías capaz de vivir con ellas.  Y el punto es de vivir todo plenamente.  Vive las preguntas ahora mismo.  Tal vez gradualmente, sin que te des cuenta, vas a vivir las respuestas.
    (no sé de donde lo saco Hannah, pero definitivamente es ciertisimo, retador y reconfortante)
    17 Februar

    DESEO

    "Quiero volar, lejos de aquí escapar.
    Dime, mi bien, quién me llorará
    si me dan alas y echo a volar.
    Quiero dormir, no quiero despertar,
    quiero ser la lluvia al otro lado del cristal,
    quizás alguien me espere en la oscuridad".
    Ismael Serrano (de la canción Caperucita)
    16 Februar

    Hoy

    Hoy no le temo a nada...
    ni a la vida ni a la muerte...
    ni a cual pueda ser mi suerte...
    El ayer no me remuerde...
    El mañana no me espanta...
    Hoy no le temo a nada...
    Tengo los sueños en la palma de mi mano..
    a los impostores desenmascarados
    y al coraje como mi más fiel aliado...
    hoy no le temo a nada...
    Ni a mis locos pensamientos
    ni a mis tristes momentos...
    Hoy no le temo a nada..
    ni a la vida ni a la muerte...
    Ariel
    15 Februar

    El libre albedrio de mis pensamientos...

    Hoy mis pensamientos han estado saltando de aqui para alla, como si tuvieran vida propia... (quizas la tengan)
    por momentos pasaron por mi cabeza ideas que no pude reconocer como mias, y sin embargo tampoco podia hallar la fuente de origen, no es que fueran pensamientos buenos o malos simplemente eran ideas, desde ayer he estado intentando establecer de donde salen mis ideas y me he dado cuenta que es un sin numero de lugares, libros, personas, experiencias y algo muy particular que viene quizas de dentro de mi... o por lo menos de ninguna fuente externa que yo pueda reconocer, no sé ha sido un tanto extraño pensar en cuanto a mis pensamientos, pero a veces pareciera que tuvieran vida propia (quizas la tengan)
    Ariel
    14 Februar

    Solo le pido a Dios

    Sólo le pido a Dios

    Sólo le pido a Dios
    que el dolor no me sea indiferente,
    que la reseca muerte no me encuentre
    vacío y solo sin haber hecho lo suficiente.

    Sólo le pido a Dios
    que lo injusto no me sea indiferente,
    que no me abofeteen la otra mejilla
    después que una garra me arañó esta suerte.

    Sólo le pido a Dios
    que la guerra no me sea indiferente,
    es un monstruo grande y pisa fuerte
    toda la pobre inocencia de la gente.

    Sólo le pido a Dios
    que el engaño no me sea indiferente
    si un traidor puede más que unos cuantos,
    que esos cuantos no lo olviden fácilmente.

    Sólo le pido a Dios
    que el futuro no me sea indiferente,
    desahuciado está el que tiene que marchar
    a vivir una cultura diferente.
    11 Februar

    Electrocardiograma

    Cuando me miro a la luz de la eternidad...
    Cuando mi finita presencia en esta tierra intenta tocar la infinidad...
    Cuando mi mente mortal hace malabares con los misterios de la inmortalidad...
    Cuando mi pecaminoso corazón dialoga con la santidad...
    Cuando reclamo para mi un poco de trascendencia...
    Comprendo lo que soy y lo que no soy sin ti y por ti...
    Comprendo que estoy en tu mano
    que me amas.. que a veces pesa más creer que entender...
    amar que comprender, confiar que dudar...
    ¡Ayudame en mi incredulidad!
    Ariel
    09 Februar

    Cantares

    Cantares...
    .
    Todo pasa y todo queda,
    pero lo nuestro es pasar,
    pasar haciendo caminos,
    caminos sobre el mar.
    ..
    Nunca perseguí la gloria,
    ni dejar en la memoria
    de los homres mi canción;
    yo  amo los mundos sutiles,
    ingrávidos y gentiles,
    como pompas de jabón.
    .
    Me gusta verlos pintarse
    de sol y grana, volar
    bajo el cielo azul, temblar
    súbitamente y quebrarse...
    .
    Nunca perseguí la gloria.
    .
    Caminante, son tus huellas
    el camino y nada más;
    caminante, no hay camino,
    se hace camino al andar.
    .
    Al andar se hace camino
    y al volver la vista atrás
    se ve la senda que nunca
    se ha de volver a pisar.
    .
    Caminante no hay camino
    sino estelas en la mar...
    .
    Hace algún tiempo en ese lugar
    donde hoy los bosques se visten
     de espinos
    se oyó la voz de un poeta gritar
    "Caminante no hay camino,
    se hace camino al andar..."
    .
    Golpe a golpe, verso a verso...
    .
    Murió el poeta lejos del hogar.
    Le cubre el polvo de un país
     vecino.
    Al alejarse le vieron llorar.
    "Caminante no hay camino,
    se hace camino al andar..."
    .
    Golpe a golpe, verso a verso...
    .
    Cuando el jilguero no puede
     cantar.
    Cuando el poeta es un peregrino,
    cuando de nada nos sirve rezar.
    "Caminante no hay camino,
    se hace camino al andar..."
    .
    Golpe a golpe, verso a verso.
    Antonio Machado
    08 Februar

    ¿pasara?

    Peor que el temor es desconocer lo que se teme...
    Peor que el dolor es llorar sin saber porque corren tus lagrimas...
    Peor que la incomodidad es sentirse incomodo en medio de lo que te hace sentir más comodo...
    Peor que la incertidumbre es la seguridad de no saber si temes, lloras o simplemente te sientes incomodo...
    no sé como me siento... a veces quisiera ser... y a veces simplemente no ser... ni estar... no es raro sé que pasara... (espero)
    Ariel
    06 Februar

    ¿que me pasa?

    ¿Que me pasa? Dimelo tu, aunque sea solo para comprobar lo que dice aquel dicho..
    No me entiendo y lo que quizas es peor no me acepto... llevo una tristreza cronica en el alma
    y la secreta esperanza de que pase pronto ¿pasara pronto? no sé ni lo que escribo, ni lo que digo, ni lo que hago tiene sentido por estos días... quizas no sea cuestión se superarlo.... quizas es cuestión de acostumbrarse... quizas no es cuestión de quejarse... solo de aceptarlo... no sé... si yo supiera... ah si yo supiera....
    Ariel

    Ya nada es lo que era

    Ya nada es lo que era,
    nuevos paisajes, nuevas fronteras,
    delimitando mis gestos, mis costumbres.

    Otra lumbre iluminará mis versos,
    otros muertos mis soledades,
    otras felicidades mis fiestas,
    otras dudas mis certezas.

    Ya nada es lo que era.

    Me tendré que acostumbrar
    a esta fría soledad
    como un viejo con días contados a su enfermedad.

    Y nombrarte o esperarte en un café,
    y padecer otro principio,
    y volver a los sitios en que me has abandonado,
    y ser asesinado
    allí donde te amé.

    Ya sólo me queda
    la vacía pena
    del viajero que regresa.
    Estoy tan perdido,
    soy el asesino
    de tantas primaveras.

    Ya nada es lo que era.

    Ya nada es lo que era,
    recorreré las aceras
    buscando una luz que me recuerde a ti.

    ¿Quién me acompañará ahora a los Alphaville?
    ¿Quién hará cicatriz mis heridas?
    ¿Quién descubrirá mis mentiras?
    ¿Quién facilitará mi huida?

    Y es que ya nada es lo que era.

    Ya sólo me queda
    la vacía pena
    del viajero que regresa.
    Estoy tan perdido,
    soy el asesino
    de tantas primaveras.

    Ya nada es lo que era.
    Ya nada es lo que era.

    Ismael Serrano